In his poem, Sense of Dots, Richard Petermann describes for us today the special significance that Braille holds for him.

Sense of Dots

Written by: Richard Petermann

From dot to dot I steal my way into the story,
my fingers throb, and blood blends
with the glow of wanting-to-know
what comes next.
I sweep across the lines,
that sharpen themselves into pages,
waiting to be turned like flowers in a garden,
opening in my hands – in small anecdotes – Hegel or Kant –
everything flows into my hand.

When does the story get to the point?
Sometimes I pause with my left or right index finger,
I shudder at the pallid corpse,
the train stops just short of my senses.
Who was the murderer?
The inspector strides through my space –
is it truth or dream?

I pour myself into lines
that guide the thread of my soul, point by point.
Briefly I think of those who see themselves mirrored in tablets,
who read the letters from books in black on white,
then close the device again – was that all?
They can never feel what I feel
in Journey to the Center of the Earth
or in Blindness.

Once I had “punctuation marks” on cassette tapes;
I placed them into players,
only my hearing was bathed in sound.
My hands rested in my lap –
yet I never felt so animated.
There were the Famous Five and some dog or other.

Then I received my first radio –
it opened the gate to the world.
Schlager – conversations – Bible texts –
passed me by like draws on a cigarette.
But with one hand I turned the dial,
the other remained utterly alone,
doing nothing but lingering and sweating.
Try carving an apple with just one hand.

Then suddenly I met Steffi and Anna:
women who never contradicted me – nor spoke for me.
Certainly no voices that sparkled,
and my hands stayed in the dark.

I wanted to go home – back to the roots –
where my hand pulses with life –
where Louis placed his signs,
which never fade.

I wanted haptics: the whole in my lap,
the smell of the Braille book –
dust and smoke,
glue and wear –
it will not let me go.

The dots span our communication – Europe-wide, worldwide:
you can grasp them at any time.
You do not have to download them anywhere.
You take them from the shelf
and sit down in the fragrant summer garden.
Birds are the soundtrack of your own world,
the deck chair your circus tent.
Your wife calls you to eat – from inside the book –
oops – that really happened –
you completely forgot your spouse
while reading Herbstblond by Gottschalk.

Then you sit at the lunch table,
already glancing inwardly back to the seating area.
Your wife knows what you love –
there is alphabet soup.

And so it does not take much
for a sense of dots.

Gedicht: Punktgefühl

In seinem Gedicht Punktgefühl beschreibt uns Richard Petermann heute, welche besondere Bedeutung die Brailleschrift für ihn hat.

Punktgefühl

Von: Richard Petermann

Von Punkt zu Punkt schleiche ich mich in die Geschichte,
meine Finger pulsieren und das Blut vermischt sich mit der Glut des Wissenwollens
wie es weiter geht.
Ich fege über die Zeilen, die in Seiten sich feilen,
die beim Umblättern warten wie Blumen im Garten,
aufgehen in meinen Händen – in kleinen Anekdoten – Hegel oder Kant –
alles fließt in meine Hand.

Wann kommt die Geschichte auf den Punkt?
Mal halte ich inne mit dem linken oder rechten Zeigefinger,
ich grusele mich vor der blassen Leiche, der Zug hält kurz vor meinen Sinnen an.
Wer war der Mörder?
Der Kommissar schreitet durch meinen Raum –
ist es Wahrheit oder Traum?

Ich ergieße mich in Zeilen, die punktuell meinen Seelenfaden leiten.
Kurzzeitig denke ich an jene, die sich in Tablets spiegeln,
die schwarz auf weiß die Buchstaben aus den Büchern lesen,
dann klappen sie das Gerät zu; ist das schon alles gewesen?
Sie können niemals so empfinden wie ich bei der “Reise zum Mittelpunkt der Erde” oder in “Die Stadt der Blinden”.

Früher hatte ich “Satzzeichen”, die legte ich in Kassettenspieler
und nur mein Gehör wurde umspült,
ich legte die Hände in den Schoß – habe mich jedoch nie so beseelt gefühlt.
Da waren die fünf Freunde und irgendein Hund.

Dann erhielt ich mein erstes Radio – es öffnete mir das Tor zur Welt –
Schlager – Gespräche – Bibeltexte –
zogen wie Züge einer Zigarette an mir vorbei,
doch ich drehte mit einer Hand den Sender – die andere blieb ganz allein,
sie tat nichts außer zu verweilen und zu schwitzen,
versuchen Sie, mit einer Hand einen Apfel zu schnitzen…

Dann lernte ich auf einmal Steffi und Anna kennen:
Frauen, die für mich und mir nicht wider-sprechen.
Sicher keine Stimmen, die funkeln und meine Hände blieben im Dunkeln.

Ich wollte nach Hause – back to the roots – da pulsiert meine Hand im Leben – da setzte Louis seine Zeichen – die niemals verbleichen.

Ich wollte Haptik: Das große Ganze auf meinem Schoß,
den Geruch des Punktschriftbuches, nach Staub und Rauch,
Klebstoff und Gebrauch, lässt mich nicht los.

Die Punkte umspannen unsere Kommunikation – europa/weltweit:
Du kannst sie begreifen zu jeder Zeit,
du musst sie Dir nirgendwo herunterladen,
Du holst sie aus dem Schrank und setzt Dich in den duftenden Sommergarten.
Die Vögel sind der Soundtrack in Deiner eigenen Welt,
der Liegestuhl Dein Zirkuszelt.
Deine Frau ruft in dem Buch gerade zum Essen
– huch – das ist wirklich passiert –
Du hast bei “Herbstblond” von Gottschalk glatt die Gemahlin vergessen.

Dann sitzt Du am Mittagstisch:
Schielst schon im Inneren zurück zur Sitzgruppe,
Deine Frau weiß, was Du liebst – es gibt Buchstabensuppe.

Und so braucht es nicht viel für ein Punktgefühl.

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